incombustible no sos
cómo bancás ese infierno?
soñás la hoguera donde siempre sos la leña
(cuánto tiempo más vas a estar, esclavizado así, refugiado en tu soledad?)
sábado, 17 de octubre de 2009
jueves, 15 de octubre de 2009
domingo, 11 de octubre de 2009
Los Suicidas (fragmento) - Antonio Di Bnedetto
Pienso en la serie. Tendré que ver gente que no me importa porque no es la que lo hizo; personas prevenidas, reacias (quizá Marcela me ayude a llegar a ellas; en su estilo es un cebo, tiene 30).
Pongo el pie en el cajón de lustrar.
Y tendré que hablar, hablar de eso.
Pienso en papá. Yo era como este niño, el lustrador, así de pequeño. Supe que había muerto, ignoraba cómo. Lloré hasta secarme, dormí, desperté, la ceremonia seguía, las visitas susurraban. Alguien, posiblemente mi madre, clamaba: "¡Muerte injusta!". Comprendí lo de injusta -nos dejaba sin él-, pero no pude entender cómo la Muerte se introdujo en la casa y se apoderó de papá. Porque en la mañana él estaba vivo, de pie, y sano como cualquiera, y murió en la tarde mientras había sol, y yo tenía el convencimiento de que la Muerte era una figura siniestra que daba sus golpes en la oscuridad de la noche.
Pregunto, al niño que me lustra los zapatos, qué es la muerte.
Levanta sus ojos marrones y me considera, desde abajo, entre sorprendido e intimidado, si bien no cesa de cepillar.
Mi pregunta ha sido excesivamente abstracta. Me corrijo y sonrío, para atraerlo:
- ¿Nunca murió alguien que conocías, un vecino, un tío?...
El chico se encorva sobre su trabajo, se concentra y dice:
- Sí, mi papá.
Callo.
Él me espía, con curiosidad: advierto que no me rechaza. Procuro establecer -¿he comenzado mi tarea?- qué conoce de los alcances de la muerte, dónde supone que está el que muere.
Contesta que el padre está en un nicho, pero la madre, al principio contaba que se fue de viaje, y ahora dice que está en el Cielo. Él no lo cree. ¿No cree en el Cielo? En el cielo sí, pero el Cielo es para los buenos y el padre le pegaba a la madre.
Estoy pasando un día cargado de muerte. Es suficiente. Entro a un cine donde dan Alphaville. Trabajaré mañana.
Pongo el pie en el cajón de lustrar.
Y tendré que hablar, hablar de eso.
Pienso en papá. Yo era como este niño, el lustrador, así de pequeño. Supe que había muerto, ignoraba cómo. Lloré hasta secarme, dormí, desperté, la ceremonia seguía, las visitas susurraban. Alguien, posiblemente mi madre, clamaba: "¡Muerte injusta!". Comprendí lo de injusta -nos dejaba sin él-, pero no pude entender cómo la Muerte se introdujo en la casa y se apoderó de papá. Porque en la mañana él estaba vivo, de pie, y sano como cualquiera, y murió en la tarde mientras había sol, y yo tenía el convencimiento de que la Muerte era una figura siniestra que daba sus golpes en la oscuridad de la noche.
Pregunto, al niño que me lustra los zapatos, qué es la muerte.
Levanta sus ojos marrones y me considera, desde abajo, entre sorprendido e intimidado, si bien no cesa de cepillar.
Mi pregunta ha sido excesivamente abstracta. Me corrijo y sonrío, para atraerlo:
- ¿Nunca murió alguien que conocías, un vecino, un tío?...
El chico se encorva sobre su trabajo, se concentra y dice:
- Sí, mi papá.
Callo.
Él me espía, con curiosidad: advierto que no me rechaza. Procuro establecer -¿he comenzado mi tarea?- qué conoce de los alcances de la muerte, dónde supone que está el que muere.
Contesta que el padre está en un nicho, pero la madre, al principio contaba que se fue de viaje, y ahora dice que está en el Cielo. Él no lo cree. ¿No cree en el Cielo? En el cielo sí, pero el Cielo es para los buenos y el padre le pegaba a la madre.
Estoy pasando un día cargado de muerte. Es suficiente. Entro a un cine donde dan Alphaville. Trabajaré mañana.
domingo, 4 de octubre de 2009
erase and rewind
Hey, what did you hear me sayyou know the difference it makes
what did you hear me say
Yes, I said it's fine before
But I don't think so no more
I said it's fine before
I've changed my mind
I take it back
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
I've changed my mind
So where did you see me go
it's not the right way, you know
where did you see me go
No, it's not that I don't know
I just don't want it to grow
It's not that I don't know
I've changed my mindI take it back
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind
Erase and rewind
I`ve changed my mind!
viernes, 2 de octubre de 2009
miércoles, 30 de septiembre de 2009
situación de la vida real
Flor y Sergio, en estado de histeria absoluta, tratando de entender porque sacaron cinco en el práctico de semiótica. Clima tenso.
Entra Amadeo a la pieza y empieza a hablar. Flor se enoja pero él prosigue:
-Hoy al mediodía estaba haciendo pizzas caseras y llegué a la conclusión de que somos levadura en la pizza de Dios.
Carcajadas.
Conclusión: Amadeo es un genio, aunque sea mi hermano (y aunque yo haya estado estudiando y de mal humor y premestrual y no llegue al parcial de mañana y aaaaargggg).
Entra Amadeo a la pieza y empieza a hablar. Flor se enoja pero él prosigue:
-Hoy al mediodía estaba haciendo pizzas caseras y llegué a la conclusión de que somos levadura en la pizza de Dios.
Carcajadas.
Conclusión: Amadeo es un genio, aunque sea mi hermano (y aunque yo haya estado estudiando y de mal humor y premestrual y no llegue al parcial de mañana y aaaaargggg).
domingo, 27 de septiembre de 2009
lunes, 21 de septiembre de 2009
La conjura de los necios (fragmento) - John Kennedy Toole
Pese a lo que han estado sometidos, los negros son una gente bastante agradable en general. Yo había tenido poca relación con ellos, en realidad, pues sólo me relaciono con mis iguales, y como no tengo iguales, no me relaciono con nadie. Al hablar con algunos obreros, todos los cuales parecían deseosos de hablar conmigo, descubrí que cobraban aún menos que la señorita Trixie.
Siempre he sentido, en cierto modo, una especie de afinidad con la gente de color, porque su situación es igual a la mía: nos hallamos fuera del círculo de la sociedad norteamericana. Mi exilio es voluntario, por supuesto. Es evidente, sin embargo, que muchos negros desean convertirse en miembros activos de la clase media norteamericana. La verdad es que no puedo entender por qué. He de admitir que este deseo suyo me lleva a poner en entredicho sus juicios de valor. Pero si quieren integrarse en la burguesía, no es asunto mío, en realidad. Pueden ratificar si quieren su propia condenación. Yo, personalmente, protestaría con todas mis fuerzas si sospechase que alguien intentaba auparme a la clase media. Lucharía contra el individuo descarriado que intentase auparme, desde luego. La lucha tomaría la forma de manifestaciones de protesta con los carteles y pancartas tradicionales, que, en este caso, dirían: “Muera la clase media”, “Abajo la clase media”. No me importaría tampoco arrojar uno o dos cócteles molotov. Además, evitaría meticulosamente sentarme junto a miembros de la clase media en restaurantes y en transportes públicos, manteniendo incólumes la honradez y la grandeza intrínsecas de mi ser. Si un blanco de clase media fuera lo bastante suicida como para sentarse a mi lado, imagino que lo golpearía sonoramente en la cabeza y en los hombros con una manaza, arrojando, con suma destreza, uno de mis cócteles molotov a un autobús en marcha atiborrado de blancos de clase media con la otra. Aunque el asedio durase un mes o un año, estoy seguro de que al final me dejarían todos en paz, una vez evaluado el total de carnicería y de destrucción de propiedad.
Admiro el terror que son capaces de inspirar los negros en los corazones de algunos miembros del proletariado blanco y sólo desearía (ésta es una confesión muy personal) poseer la misma capacidad de aterrar. El que es negro aterra simplemente por serlo; yo sin embargo, tengo que esforzarme un poco para lograr el mismo fin. Quizá debería haber sido negro. Sospecho que habría sido un negro muy grande y muy aterrador, un negro que apretase continuamente su muslo monumental contra los muslos marchitos de las viejecitas blancas en los transportes públicos, y provocase más de un grito de pánico. Además, si fuera negro, mi madre no me presionaría para que encontrara un trabajo bueno, pues no habría ningún trabajo bueno a mi disposición. Y además mi madre, una vieja negra agotada, estaría demasiado abatida por loa años de duro trabajo como doméstica para salir a jugar a los bolos de noche. Ella y yo viviríamos muy agradablemente en alguna choza mohosa de los suburbios, en un estado de paz sin ambiciones, comprendiendo satisfechos que no se nos quería, y que luchar y esforzarse no tenía sentido.
Siempre he sentido, en cierto modo, una especie de afinidad con la gente de color, porque su situación es igual a la mía: nos hallamos fuera del círculo de la sociedad norteamericana. Mi exilio es voluntario, por supuesto. Es evidente, sin embargo, que muchos negros desean convertirse en miembros activos de la clase media norteamericana. La verdad es que no puedo entender por qué. He de admitir que este deseo suyo me lleva a poner en entredicho sus juicios de valor. Pero si quieren integrarse en la burguesía, no es asunto mío, en realidad. Pueden ratificar si quieren su propia condenación. Yo, personalmente, protestaría con todas mis fuerzas si sospechase que alguien intentaba auparme a la clase media. Lucharía contra el individuo descarriado que intentase auparme, desde luego. La lucha tomaría la forma de manifestaciones de protesta con los carteles y pancartas tradicionales, que, en este caso, dirían: “Muera la clase media”, “Abajo la clase media”. No me importaría tampoco arrojar uno o dos cócteles molotov. Además, evitaría meticulosamente sentarme junto a miembros de la clase media en restaurantes y en transportes públicos, manteniendo incólumes la honradez y la grandeza intrínsecas de mi ser. Si un blanco de clase media fuera lo bastante suicida como para sentarse a mi lado, imagino que lo golpearía sonoramente en la cabeza y en los hombros con una manaza, arrojando, con suma destreza, uno de mis cócteles molotov a un autobús en marcha atiborrado de blancos de clase media con la otra. Aunque el asedio durase un mes o un año, estoy seguro de que al final me dejarían todos en paz, una vez evaluado el total de carnicería y de destrucción de propiedad.
Admiro el terror que son capaces de inspirar los negros en los corazones de algunos miembros del proletariado blanco y sólo desearía (ésta es una confesión muy personal) poseer la misma capacidad de aterrar. El que es negro aterra simplemente por serlo; yo sin embargo, tengo que esforzarme un poco para lograr el mismo fin. Quizá debería haber sido negro. Sospecho que habría sido un negro muy grande y muy aterrador, un negro que apretase continuamente su muslo monumental contra los muslos marchitos de las viejecitas blancas en los transportes públicos, y provocase más de un grito de pánico. Además, si fuera negro, mi madre no me presionaría para que encontrara un trabajo bueno, pues no habría ningún trabajo bueno a mi disposición. Y además mi madre, una vieja negra agotada, estaría demasiado abatida por loa años de duro trabajo como doméstica para salir a jugar a los bolos de noche. Ella y yo viviríamos muy agradablemente en alguna choza mohosa de los suburbios, en un estado de paz sin ambiciones, comprendiendo satisfechos que no se nos quería, y que luchar y esforzarse no tenía sentido.
domingo, 13 de septiembre de 2009
You
You are the sun and moon and stars are you,
and I could never run away from you.
You try at working out chaotic things,
and why should I believe myself not you?
It's like the world is going to end so soon,
and why should I believe myself?
You me and everything caught in the fire,
I can see me drowning, caught in the fire.
You me and everything caught in the fire,
and I can see me drowning, caught in the fire.
sábado, 12 de septiembre de 2009
diálogo de la vida real:
Flor: - Anoche gasté muchísima plata...
Ama: - ¿En qué? ¿En alcohol, drogas, sexo y rock and roll?
Flor: - Sí, en todo eso.
Ama: - (silencio incómodo)
Flor: - Ah! también gasté mucha plata en taxis!
Ama: - (...)*
Ama: - ¿En qué? ¿En alcohol, drogas, sexo y rock and roll?
Flor: - Sí, en todo eso.
Ama: - (silencio incómodo)
Flor: - Ah! también gasté mucha plata en taxis!
Ama: - (...)*
*y se fue, en silencio, incómodo aún.
viernes, 4 de septiembre de 2009
domingo, 23 de agosto de 2009
martes, 18 de agosto de 2009
epic
Can you feel it, see it, hear it today?
If you can't, then it doesn't matter anyway
You will never understand it cuz it happens too fast
And it feels so good, it's like walking on glass
It's so cool, it's so hip, it's alright
It's so groovy, it's outta sight
You can touch it, smell it, taste it so sweet
But it makes no difference cuz it knocks you off your feet
You want it all but you can't have it
It's cryin', bleedin', lying on the floor
So you lay down on it and you do it some more
You've got to share it, so you dare it
Then you bare it and you tear it
You want it all but you can't have it
It's in your face but you can't grab it
It's alive, afraid, a lie, a sin
It's magic, it's tragic, it's a loss, it's a win
It's dark, it's moist, it's a bitter pain
It's sad it happened and it's a shame
You want it all but you can't have it
It's in your face but you can't grab it
What is it?
It's it
What is it?...
miércoles, 12 de agosto de 2009
jueves, 6 de agosto de 2009
Una eternidad (te esperé)
Una eternidad
esperé este instante
y no lo dejaré deslizar
en recuerdos quietos
ni en balas rasantes
que matan...
Ah... come de mí, come de mi carne
Ah... entre caníbales
Ah... tomate el tiempo en desmenuzarme
Ah... entre caníbales
Entre caníbales
el dolor es veneno, nena
y no lo sentirás hasta el fin.
Mientras te muevas lento
y jadees el nombre
que mata...
Ah... come de mí, come de mi carne
Ah... entre caníbales
Ah... tomate el tiempo en desmenuzarme
Ah... entre caníbales
Una eternidad
esperé este instante...
(Soda Stereo - Entre Caníbales)
esperé este instante
y no lo dejaré deslizar
en recuerdos quietos
ni en balas rasantes
que matan...
Ah... come de mí, come de mi carne
Ah... entre caníbales
Ah... tomate el tiempo en desmenuzarme
Ah... entre caníbales
Entre caníbales
el dolor es veneno, nena
y no lo sentirás hasta el fin.
Mientras te muevas lento
y jadees el nombre
que mata...
Ah... come de mí, come de mi carne
Ah... entre caníbales
Ah... tomate el tiempo en desmenuzarme
Ah... entre caníbales
Una eternidad
esperé este instante...
(Soda Stereo - Entre Caníbales)
jueves, 23 de julio de 2009
El Vampiro - Baudelaire en Las Flores del Mal
Tú que en mi corazón doliente entraste
como una cuchillada, tú que has sido
la que ha venido a mí como un tropel
de demonios, engalanada y loca,
para hacer de mi espíritu humillado
tu lecho y tu dominio; tú, la infame,
a cuyo cuerpo estoy siempre sujeto
como el forzado atado a la cadena,
como al azar el jugador tenaz,
igual que está el borracho a la botella,
igual que a la carroña los gusanos,
¡oh, maldita mil veces, sé maldita!
He suplicado a la veloz espada
que quiera hacerme libre nuevamente,
y al pérfido veneno le he pedido
que acudiera en ayuda de un cobarde.
Pero, ¡ay!, ambos, la espada y el veneno
me han dado una respuesta desdeñosa:
“No eres digno de ser emancipado
de tu maldita esclavitud.
¡Imbécil!
Si acaso de su imperio nuestro esfuerzo
pudiese liberarte, bastarían
tus besos para hacer que reviviera
el cadáver aquel de tu vampiro.”
como una cuchillada, tú que has sido
la que ha venido a mí como un tropel
de demonios, engalanada y loca,
para hacer de mi espíritu humillado
tu lecho y tu dominio; tú, la infame,
a cuyo cuerpo estoy siempre sujeto
como el forzado atado a la cadena,
como al azar el jugador tenaz,
igual que está el borracho a la botella,
igual que a la carroña los gusanos,
¡oh, maldita mil veces, sé maldita!
He suplicado a la veloz espada
que quiera hacerme libre nuevamente,
y al pérfido veneno le he pedido
que acudiera en ayuda de un cobarde.
Pero, ¡ay!, ambos, la espada y el veneno
me han dado una respuesta desdeñosa:
“No eres digno de ser emancipado
de tu maldita esclavitud.
¡Imbécil!
Si acaso de su imperio nuestro esfuerzo
pudiese liberarte, bastarían
tus besos para hacer que reviviera
el cadáver aquel de tu vampiro.”
traducción de Carlos Pujol
miércoles, 22 de julio de 2009
domingo, 19 de julio de 2009
sábado, 11 de julio de 2009
Fragmento de BACO, de Jean Cocteau
ACTO SEGUNDO
ESCENA CUARTA
El Cardenal, Hans
EL CARDENAL: Y vuestra cabeza, ¿dónde está?
HANS: Es lo que me pregunto.
EL CARDENAL: Todo esto os divierte.
HANS: Todo esto me horroriza.
EL CARDENAL: Sin embargo, os dedicáis, una tras otra, a invenciones muy peligrosas para un hombre que busca la popularidad.
HANS: La popularidad sólo viene del pueblo.
EL CARDENAL: Y ¿qué dice el pueblo?
HANS: Me escucha.
EL CARDENAL: ¿Qué le decís?
HANS: Le digo que es la víctima de grandes fuerzas subterráneas que se baten entre ellas y que paga siempre los vidrios que rompen todas ellas.
EL CARDENAL: La Reforma. La nobleza feudal. Los bancos. La Iglesia.
HANS: Exactamente.
EL CARDENAL: Eso es empujar al motín.
HANS: Cristo era un amotinado. Lo mataron por amotinado y hereje. “Está sublevando al pueblo”. Eso gritaba la multitud a Pilatos. Nos lo dice San Lucas. Jesús era revolucionario y anticlerical.
EL CARDENAL: No sois el Cristo.
HANS: Soy su humildísimo discípulo.
EL CARDENAL: Comprendo. Sois de los que tratan de poner el ejemplo de cristo frente a la Iglesia.
HANS: Soy de los que no admiten que Martín Lutero llame cerdos a los campesinos y les niegue un alma. La prueba es, dice, que, como el cerdo, un campesino muerto muere de una vez por todas. Soy de los que no admiten que Roma nos chupe la sangre para pagar la guerra contra los turcos y construir sus basílicas. Me niego a alistarme en cualquiera de esas espantosas empresas. Quiero continuar puro.
EL CARDENAL: ¿A qué llamáis pureza?
HANS: la pureza no se expresa con actos ni con palabras. No está en un código. Es la materia con que el alma está hecha. El Diablo es puro porque sólo puede hacer el mal.
EL CARDENAL: Sois un pobre labriego. ¿De dónde proviene vuestra ciencia?
HANS: De mi maestro, al que quemásteis a causa de ella.
EL CARDENAL: Y ¿qué os enseñaba vuestro maestro?
HANS (de una sola tirada): Que la humanidad se consuela con leyendas de no ser nada. Que el Reino de Dios no está delante de nosotros, sino en nosotros. Que los milagros son lo que no sabemos todavía. Que las cosas no comienzan ni acaban. Que nuestros límites nos impiden admitir la eternidad. Que Dios no ha podido ser creado ni crear. Que el tiempo no existe y es solamente una perspectiva. Que todo momento es eterno. Que algo se ha roto en pedazos, que la tierra es uno de esos pedazos, que se llenó de gusanos y que esos gusanos somos nosotros.
EL CARDENAL: Con enseñanzas de ese género, vuestro cura Knopf ha tenido que arder como virutas. Pero, decidme, si algo se rompió en pedazos, es que el tiempo existe.
HANS: No, Monseñor. La eternidad está hecha de elementos contradictorios que se enredan y entrelazan de tal manera que nos parece que las cosas se producen a medida que pueden producirse o no producirse. El Cristo lo ha dicho.
EL CARDENAL: ¿Dicho?
HANS: En dos frasecitas, ha hecho, aparte de su persona, dos regalos inestimables a los humanos.
EL CARDENAL: Me gustaría oír esas dos frasecitas de vuestros labios.
HANS: He aquí la primera: “Dios mío, ¿puedes apartar de mí este cáliz?” Lo que quiere decir: “¿Puedes evitarme lo inevitable?” ¿Quién, después de esta frasecita, no tendrá excusa para una debilidad?
EL CARDENAL: Y ¿la segunda?
HANS: La segunda, en la cruz: “Padre mío ¿por qué me has abandonado?” Lo que quiere decir: “¿Has cambiado de actitud respecto a mí?” ¿Quién, después de esta frasecita, no tendrá excusa para una duda?
ESCENA CUARTA
El Cardenal, Hans
EL CARDENAL: Y vuestra cabeza, ¿dónde está?
HANS: Es lo que me pregunto.
EL CARDENAL: Todo esto os divierte.
HANS: Todo esto me horroriza.
EL CARDENAL: Sin embargo, os dedicáis, una tras otra, a invenciones muy peligrosas para un hombre que busca la popularidad.
HANS: La popularidad sólo viene del pueblo.
EL CARDENAL: Y ¿qué dice el pueblo?
HANS: Me escucha.
EL CARDENAL: ¿Qué le decís?
HANS: Le digo que es la víctima de grandes fuerzas subterráneas que se baten entre ellas y que paga siempre los vidrios que rompen todas ellas.
EL CARDENAL: La Reforma. La nobleza feudal. Los bancos. La Iglesia.
HANS: Exactamente.
EL CARDENAL: Eso es empujar al motín.
HANS: Cristo era un amotinado. Lo mataron por amotinado y hereje. “Está sublevando al pueblo”. Eso gritaba la multitud a Pilatos. Nos lo dice San Lucas. Jesús era revolucionario y anticlerical.
EL CARDENAL: No sois el Cristo.
HANS: Soy su humildísimo discípulo.
EL CARDENAL: Comprendo. Sois de los que tratan de poner el ejemplo de cristo frente a la Iglesia.
HANS: Soy de los que no admiten que Martín Lutero llame cerdos a los campesinos y les niegue un alma. La prueba es, dice, que, como el cerdo, un campesino muerto muere de una vez por todas. Soy de los que no admiten que Roma nos chupe la sangre para pagar la guerra contra los turcos y construir sus basílicas. Me niego a alistarme en cualquiera de esas espantosas empresas. Quiero continuar puro.
EL CARDENAL: ¿A qué llamáis pureza?
HANS: la pureza no se expresa con actos ni con palabras. No está en un código. Es la materia con que el alma está hecha. El Diablo es puro porque sólo puede hacer el mal.
EL CARDENAL: Sois un pobre labriego. ¿De dónde proviene vuestra ciencia?
HANS: De mi maestro, al que quemásteis a causa de ella.
EL CARDENAL: Y ¿qué os enseñaba vuestro maestro?
HANS (de una sola tirada): Que la humanidad se consuela con leyendas de no ser nada. Que el Reino de Dios no está delante de nosotros, sino en nosotros. Que los milagros son lo que no sabemos todavía. Que las cosas no comienzan ni acaban. Que nuestros límites nos impiden admitir la eternidad. Que Dios no ha podido ser creado ni crear. Que el tiempo no existe y es solamente una perspectiva. Que todo momento es eterno. Que algo se ha roto en pedazos, que la tierra es uno de esos pedazos, que se llenó de gusanos y que esos gusanos somos nosotros.
EL CARDENAL: Con enseñanzas de ese género, vuestro cura Knopf ha tenido que arder como virutas. Pero, decidme, si algo se rompió en pedazos, es que el tiempo existe.
HANS: No, Monseñor. La eternidad está hecha de elementos contradictorios que se enredan y entrelazan de tal manera que nos parece que las cosas se producen a medida que pueden producirse o no producirse. El Cristo lo ha dicho.
EL CARDENAL: ¿Dicho?
HANS: En dos frasecitas, ha hecho, aparte de su persona, dos regalos inestimables a los humanos.
EL CARDENAL: Me gustaría oír esas dos frasecitas de vuestros labios.
HANS: He aquí la primera: “Dios mío, ¿puedes apartar de mí este cáliz?” Lo que quiere decir: “¿Puedes evitarme lo inevitable?” ¿Quién, después de esta frasecita, no tendrá excusa para una debilidad?
EL CARDENAL: Y ¿la segunda?
HANS: La segunda, en la cruz: “Padre mío ¿por qué me has abandonado?” Lo que quiere decir: “¿Has cambiado de actitud respecto a mí?” ¿Quién, después de esta frasecita, no tendrá excusa para una duda?
martes, 7 de julio de 2009
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