la culpa es mía

El Club de la Lucha (fragmento) - Chuck Palahniuk

2011-07-13T16:49:00.000-07:00

Ibamos por la segunda pantalla de la demostración para Microsoft cuando noto en la boca el sabor a sangre y tengo que tragármela. Mi jefe no conoce el material, pero no me dejará presentar el proyecto con un ojo morado y media cara hinchada por los puntos de sutura que me han cosido en el interior de la mejilla. Los puntos se han soltado, lo noto al rozar el carrillo con la lengua. Imaginaos un sedal enmarañado en la playa. Me los imagino como los puntos de sutura negros de un perro después de haberle hecho un zurcido, y sigo tragándome la sangre. Mi jefe es quien presenta el proyecto con mis notas, y yo manejo el proyector portátil, por lo que me encuentro apartado en un extremo de la habitación a oscuras.
Tengo los labios cada vez más pegajosos de sangre por haber intentado limpiármelos con la lengua y cuando se enciendan las luces y me vuelva hacia los consejeros de Micrososft - Ellen, Walter, Norbert y Linda - para decirles: Gracias por venir, tendré la boca brillante de sangre y la sangre asomará por entre los dientes.
Puedes tragar casi medio litro de sangre antes de sentir nauseas.

Para ti, amor mío

2011-06-20T11:00:00.000-07:00

Fui al mercado de pájaros

y compré pájaros

Para ti

amor mío

Fui al mercado de flores

y compré flores

Para ti

amor mío

Fui al mercado de hierros viejos

y compré cadenas

Pesadas cadenas

Para ti

amor mío

Después fui al mercado de esclavos

Y te busqué

Pero no te encontré

amor mío.

Jacques Prevert

Mal augurio

2011-06-16T09:11:00.000-07:00

2011-04-03T13:54:00.000-07:00

Pero muchas veces me equivoco y mis palabras son navajas y tu silencio sangre derramada.

Factores Meteorológicos

2010-11-25T10:01:00.000-08:00

Como un lagarto al sol.

Como un lobo en las tinieblas.

Como un delincuente común: a la sombra.

de Luisa Valenzuela

Marta Ruiz, fuego entre cenizas.

2010-11-11T10:38:00.000-08:00

(…) Ciertamente, no eran aquellos hombres de cabeza torturada los que podían llenar el destino de una mujer. ¿Intelectuales? ¡Bah! Criaturas débiles, hombres congelados. Y Marta Ruiz era una brasa entre cenizas.

- ¡Un hombre verdadero! –suspiró ella, con el aire abstracto de quien invoca una utopía-. ¡Todo un hombre, de músculos fuertes, y bien plantado en la realidad!

- ¿El hombre de las cavernas? –le preguntó Haydée.

- ¡No es eso! –protestó Marta.

Y no lo era, ciertamente. Diógenes femenino, Marta Ruiz buscaba todo un hombre, sin otra linterna que la de sus ojos traicioneros.

- Hablo de un hombre que tuviese la delicadeza de un gentleman y la energía de un luchador. ¡Un hombre de instintos! Algo así como John Taylor en “El infierno de la selva”.

- ¿John Taylor? –exclamó Haydée sin ocultar su desprecio- ¡Un bruto! Sólo hace papeles de bruto con mujercitas que andan buscando el rebenque. ¡John Taylor!

- ¡Es un carácter! –dijo Marta.

- ¿Cómo? –le replicó Haydée- ¿Soportarías la violencia de un bárbaro semejante?

- Soportarla, no: hacerle frente, sí –distinguió Marta, fuego entre cenizas.

Y claro está que marta Ruiz le haría frente, aunque la moliera él a palos o la arrastrase del cabello por un living-room suntuoso hasta la locura. Porque Marta Ruiz tenía un alma de pararrayos y una vocación de rompeolas, y ansiaba entregarse al imperio de las fuerzas libres, aunque no sin lucha, entiéndase bien. Marta Ruiz era “todo un carácter”; pero, ¿la Historia no estaba llena de caracteres parecidos? ¡Aquel gran volumen de Mitología, devorado furtivamente no hacía mucho, en la biblioteca de su Liceo! Allí desfilaban Europa, Leda, Pasifae y Egina. Por cierto que el cisne de Leda no la impresionaba tanto como el novillo de Pasifae. ¡Oh, el toro blanco, a mediodía! ¡Oh, la curiosa estrategma! Demasiado fuerte. ¡Qué abismo de atracciones oscuras! ¡Ah, no mirar al fondo! Marta Ruiz no quería mirar al fondo del abismo, pero sus narices venteaban ahora, como si buscasen la región del fuego. Y, brasa entre cenizas, , abatió dos párpados encubridores sobre dos ojos, que la traicionaban.

Fragmento del Adán Buenosayres, de Marechal.

RxQueen

2010-10-20T13:06:00.001-07:00

Grunge is not dead!

2010-10-02T11:27:00.001-07:00

ups!

2010-09-27T18:30:00.001-07:00

ouch!

2010-08-29T18:41:00.001-07:00

No sé si es la incomodidad de sentirme descubierta, el malestar de creerme una imbécil, o sí es la impotencia de saberme malinterpretada (otra vez) y que no haya lugar para explicaciones (y que no tenga ningún sentido intentar darlas). Pero se me revolvieron el estómago y el cerebro.
¡Oh, maldición!

2010-08-24T18:15:00.001-07:00

2010-08-23T16:31:00.001-07:00

como una puñalada

2010-07-28T08:11:00.000-07:00

La misma piel, las mismas sábanas.

El calor de tu cuerpo,

Que es el mismo que del mío.

No hacen falta palabras,

Tus manos dicen mucho más.

El silencio.

La misma piel, las mismas sábanas.

Y vos estás tan lejos.

Tala Huasi =)

2010-07-15T10:37:00.000-07:00

(Mucho, mucho frío. Y mucho, mucho fuego)

Reflexiones del Rufián Melancólico

2010-07-10T10:21:00.001-07:00

- Nadie puede negar que soy un hombre positivo. plata en mano y culo en tierra. La Cieguita me adoraría. No me molestaría para nada. Se atracaría de dulces, me despiojaría y tocaría el violín. Además, como es ciega, piensa cien veces más que el resto de las mujeres, y eso me entretendría.
(...)
Razonemos. Hay que ser positivo. ¿Otra mujer puede hacerme feliz? No. Son todas unas yeguas. Con cualquiera de ellas tendría que hacer el "mishé". Y terminaría rompiéndole alguna costilla de un palo. En cambio, yo sería el Dios de la Cieguita. Viviríamos a la orilla de una playa, y el día que me aburriera la tiro al mar para que se ahogue. Aunque no creo que eso ocurra. Por su parte la música me gusta. Cierto que podría sustituir a la Cieguita por una victrola, pero una colección de buenos discos es carísima, y además con la victrola yo no me podría acostar.
(...)
¿Qué es lo que se opone, por otra parte, a que me case con la Cieguita? Sería el día más feliz, más brutalmente extraordinario de su vida. Supongamos que yo pudiera convertirme en Dios. ¿Qué haría yo? ¿A quién condenaría? ¿Al que hizo mal porque su ley era hacer mal? No. ¿A quién condenaría, entonces? a quien habiendo podido convertirse en un Dios para un ser humano, se negó a ser Dios. A ése le diría yo: ¿Cómo? ¿Pudiste enloquecer de felicidad a un alma, y te negaste? Al infierno, hijo de puta.

Extractos de Los Lanzallamas, de Arlt

2010-06-26T16:12:00.002-07:00

"Te levantás. No. No te levantás. Abrís los ojos, primero. Estás en una cama hecha de sábanas blancas."

Comienzo de La conmoción de los cerdos, de Sergio A. Iturbe.

2010-06-20T21:19:00.000-07:00

You don't possess me

Don't impress me

Just upset my mind
Can't instruct me or conduct me
Just use up my time

I talk to the wind (King Crimson)

Ahogarse en un vaso de agua

2010-06-08T20:50:00.000-07:00

SORPRESA. El "hombre de la boina" se habría suicidado en un táper con agua.

En la madrugada de ayer se encontró al “hombre del sombrero”, que había sido denunciado la semana anterior por exhibicionismo. Facundo Altamirano (36) fue encontrado muerto por ahogo al suicidarse en un tupperware lleno de agua hirviendo.

El lunes pasado, ante la seccional cuarta, una seguidilla de denuncias advirtieron de un sujeto, reconocible por una boina y un piloto rojos, que se entretenía mostrando sus genitales a jóvenes estudiantes en el barrio Nueva Córdoba de esta ciudad. Dicho sujeto fue encontrado la mañana de ayer, ante las miradas atónitas de sus vecinos.

El Dr. Ramírez, del Instituto del Quemado, declaró ante la prensa que Altamirano (el hombre del sombrero) “presentaba quemaduras de tercer grado en el rostro y parte superior del cuello”. Sin embargo, lo curioso de este hecho, es que según la autopsia la muerte fue causada por ahogo y no por las quemaduras: “las quemaduras fueron sobre un cuerpo ya muerto”.

Por primera vez en la historia se registra una muerte voluntaria causada por este medio, un recipiente con agua en el que se introduce el rostro y orejas, hasta morir por ahogo. Se cree que el agua a esa temperatura para infligirse el ahogo se debe a que el hombre sufría de esquizofrenia residual galopante, y fue sólo por masoquismo.

Los vecinos encontraron el cuerpo 7 horas después del episodio, cuando el sodero entró a la casa, como de costumbre, a retirar los sifones vacíos.

shit!

2010-05-09T14:40:00.000-07:00

warning

2010-05-04T18:36:00.000-07:00

"autorretratos" sacado por el FotoNicoAmigo (de auto no tiene mucho... no tiene nada!)

I'm just a girl!

2010-04-24T09:46:00.000-07:00

Mil Grullas

2010-04-19T10:23:00.001-07:00

y una taza de té!

La Flor (yo) según el fotoamigo Nico

2010-04-13T11:56:00.000-07:00

onduleando por la vida...

2010-04-11T13:43:00.000-07:00

"-¡Triste destino el de las criaturas corporales! -se lamentó el astrólogo-. Están condenadas al movimiento local, a desplazarse de izquierda a derecha o de derecha a izquierda, de atrás hacia el frente o del frente hacia atrás, de lo alto a lo bajo de lo bajo a lo alto: seis movimientos rectilíneos, en fin, que las condenan a chocarse mutuamente y las exponen a la reacción de la ira. Sólo a las criaturas espirituales les es dado moverse en círculo, de modo tal que, girando en torno de sus centros, se reconocen entre sí y pueden comunicarse sin violencia. Ubicado entre los entes corporales y los espirituales está el hombre, monstruo híbrido de cuya invención hubo de arrepentirse Jehová, no sabemos si en un rapto de cólera o en uno de lástima o en uno de remordimiento. Poseedor de un cuerpo y de un alma, el hombre fluctúa entre la moción rectilínea de su cuerpo y la moción circular de su espíritu: si alma y cuerpo están en armonía, no hay guerra entre una moción y la otra, sino un estado de paz en que los dos movimientos se conjugan para dar una tercera moción, la ondulante o sinuosa. Participando a la vez del movimiento local y del circular, la moción ondulante es la que mejor le conviene al monstruo humano, ya que responde a su naturaleza mixta y lo preserva de todo choque (porque la curva es la línea del rodeo y de la no-resistencia). Así se movió sin duda el primer Adán en el Paraíso: su movimiento debía de parecerse a una danza; y creo que la danza es una reminiscencia de aquel movimiento paradisíaco."

Fragmento del Adán Buenosayres, de Leopoldo Marechal.

shhhh

2010-04-07T19:30:00.000-07:00

Seguimos sin hablarnos.

Hace ya bastante tiempo, luego de una cita imprudente, fui descubierta. Después de muchos gritos y lágrimas vino el perdón acompañado de una promesa: no volver a hablarlo, nunca.

Ahora nuestros encuentros son en silencio.

nena boba!

2010-04-01T10:37:00.000-07:00

Cascabel, cascabelito...

2010-03-22T20:15:00.000-07:00

Y mañana, cuando tu primavera se derrumbe como la arquitectura de una flor; cuando te huyan todas las miradas y se te nieguen todas las sonrisas; cuando las noches alegres te vuelvan sus espaldas, y a puntapiés la música te arroje de su loco reinado; entonces volverás al suburbio, y será en una tarde con olor de aguas muertas; y el eco de tus pasos en la calle despertará recuerdos y exaltará fantasmas. Y cuando al fin descienda la lluvia de tus ojos, una voz de muchacha cantará en algún patio:

Cascabel, cascabelito,

Ríe, ríe, y no llores…

Fragmento del Adán Buenosayres, de Leopoldo Marechal (¡qué hijo de puta!).

Pueden escuchar el tango acá.

algo se refleja...

2010-03-16T16:23:00.000-07:00

y no es tu sombra!

fake plastic trees

2010-03-04T17:59:00.000-08:00

2010-03-04T04:22:00.000-08:00

I'll see you on the dark side of the moon!

quieres ruta nena

2010-02-23T08:18:00.000-08:00

quieres rock!

Haiku 3 - Borges

2010-02-14T11:56:00.000-08:00

¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?

sweet dreams

2010-02-10T07:15:00.000-08:00

Estás condenado a ser tú.

2010-01-02T10:28:00.000-08:00

Tú caligrafía. La forma en que andas. Qué diseños eliges para la porcelana. Todo te devela. Todo lo que haces lleva tu firma.
Todo es un autorretrato.
Todo es un diario.

Chuck palahniuk, en Diario (Una Novela)

light my fire (come on baby)

2009-12-16T14:53:00.000-08:00

bang bang! estás liquidado...

2009-11-25T07:57:00.000-08:00

Las manos que crecen

2009-11-20T05:54:00.000-08:00

Él no había provocado. Cuando Cary dijo: «Eres un cobarde, un canalla, y además un mal poeta», las palabras decidieron el curso de las acciones, tal como suele ocurrir en esta vida.
Plack avanzó dos pasos hacia Cary y empezó a pegarle. Estaba bien seguro de que Cary le respondía con igual violencia, pero no sentía nada. Tan sólo sus manos que, a una velocidad prodigiosa, rematando el lanzar fulminante de los brazos, iban a dar en la nariz, en los ojos, en la boca, en las orejas, en el cuello, en el pecho, en los hombros de Cary.
Bien de frente, moviendo el torso con un balanceo rapidísimo, sin retroceder, Plack golpeaba. Sin retroceder, Plack golpeaba. Sus ojos medían de lleno la silueta del adversario. Pero aún mejor ubicaba sus propias manos; las veía bien cerradas, cumpliendo la tarea como pistones de automóvil, como cualquier cosa que cumpliera su tarea moviéndose al compás de un balanceo rapidísimo. Le pegaba a Cary, le seguía pegando, y cada vez que sus puños se hundían en una masa resbaladiza y caliente, que sin duda era la cara de Cary, él sentía el corazón lleno de júbilo.
Por fin bajó los brazos, los puso a descansar junto al cuerpo. Dijo:
—Ya tienes bastante, estúpido. Adiós.
Echó a caminar, saliendo de la sala de la Municipalidad, por el corredor que conducía lejanamente a la calle.
Plack estaba contento. Sus manos se habían portado bien. Las trajo hacia delante para admirarlas; le pareció que tanto golpear las había hinchado un poco. Sus manos se habían portado bien, qué demonios; nadie discutiría que él era capaz de boxear como cualquiera.
El corredor se extendía sumamente largo y desierto. ¿Por qué tardaba tanto en recorrerlo? Acaso el cansancio, pero se sentía liviano y sostenido por las manos invisibles de la satisfacción física. Las manos de la satisfacción física. ¿Las manos...? No existía en el mundo mano comparable a sus manos; probablemente tampoco las había tan hinchadas por el esfuerzo. Volvió a mirarlas, hamacándose como bielas o niñas en vacaciones; las sintió profundamente suyas, atadas a su ser por razones más hondas que la conexión de las muñecas. Sus dulces, sus espléndidas manos vencedoras.
Silbaba, marcando el compás con la marcha por el interminable pasillo. Todavía quedaba una gran distancia para alcanzar la puerta de salida. Pero qué importaba después de todo. En casa de Emilio se comía tarde, aunque en verdad él no iría a almorzar a casa de Emilio sino al departamento de Margie. Almorzaría con Margie, por el solo placer de decirle palabras cariñosas, y tornaría luego a cumplir la jornada vespertina. Mucho trabajo, en la Municipalidad. No bastaban todas las manos para cubrir la tarea. Las manos... Pero las suyas sí que habían estado atareadas rato antes. Pegar y pegar, vindicadoras; quizá por eso le pesaban ahora tanto. Y la calle estaba lejos, y era mediodía.
La luz de la puerta empezaba a agitarse en la atmósfera visual de Plack. Dejó de silbar; dijo: «Bliblug, bliblug, bliblug». Lindo, habla sin motivo, sin significado. Entonces fue cuando sintió que algo le arrastraba por el suelo. Algo que era más que algo; cosas suyas estaban arrastrando por el suelo.
Miró hacia abajo y vio que los dedos de sus manos arrastraban por el suelo.
Los dedos de sus manos arrastraban por el suelo. Diez sensaciones incidían en el cerebro de Plack con la colérica enunciación de las novedades repentinas. Él no lo quería creer pero era cierto. Sus manos parecían orejas de elefante africano. Gigantescas pantallas de carne arrastrando por el suelo.
A pesar del horror le dio una risa histérica. Sentía cosquillas en el dorso de los dedos; cada juntura de las baldosas le pasaba como un papel de esmeril por la piel. Quiso levantar una mano pero no pudo con ella. Cada mano debía pesar cerca de cincuenta kilos. Ni siquiera logró cerrarlas. Al imaginar los puños que habrían formado se sacudió de risa. ¡Qué manoplas! Volver junto a Cary, sigiloso y con los puños como tambores de petróleo, tender en su dirección uno de los tambores, desenrollándolo lentamente, dejando asomar las falanges, las uñas, meter a Cary dentro de la mano izquierda, sobre la palma, cubrir la palma de la mano izquierda con la palma de la mano derecha y frotar suavemente las manos, haciendo girar a Cary de un extremo a otro, como un pedazo de masa de tallarines, igual que Margie los jueves a mediodía. Hacerlo girar, silbando canciones alegres, hasta dejar a Cary más molido que una galletita vieja.
Plack alcanzaba ahora la salida. Apenas podía moverse, arrastrando las manos por el suelo. A cada irregularidad del embaldosado sentía el erizamiento furioso de sus nervios. Empezó a maldecir en voz baja, le pareció que todo se tornaba rojo, pero en algo influían los cristales de la puerta.
El problema capital era abrir la condenada puerta. Plack lo resolvió soltándole una patada y metiendo el cuerpo cuando la hoja batió hacia afuera. Con todo, las manos no le pasaban por la abertura. Poniéndose de costado quiso hacer pasar primero la mano derecha, luego la otra. No pudo hacer pasar ninguna de las dos. Pensó: «Dejarlas aquí». Lo pensó como si fuese posible, seriamente.
—Absurdo —murmuró, pero la palabra era ya como una caja vacía.
Trató de serenarse, y se dejó caer a la turca delante de la puerta; las manos le quedaron como dormidas junto a los minúsculos pies cruzados. Plack las miró atentamente; fuera del aumento no habían cambiado. La verruga del pulgar derecho, excepción hecha de que su tamaño era ahora el de un reloj despertador, mantenía el mismo bello color azul maradriático. El corte de las uñas persistía en su prolijidad (Margie). Plack respiró profundamente, técnica para serenarse; el asunto era serio. Muy serio. Lo bastante como para enloquecer a cualquiera que le ocurriese. Pero conseguía sentir de veras lo que su inteligencia le señalaba. Serio, asunto serio y grave; y sonreía al decirlo, como en un sueño. De pronto se dio cuenta de que la puerta tenía dos hojas. Enderezándose, aplicó una patada a la segunda hoja y puso la mano izquierda como tranca. Despacio, calculando con cuidado las distancias, hizo pasar poco a poco las dos manos a la calle. Se sentía aliviado, casi feliz. Lo importante ahora era irse a la esquina y tomar en seguida un ómnibus.
En la plaza las gentes lo contemplaron con horror y asombro. Plack no se afligía; mucho más raro hubiese sido que no lo contemplasen. Hizo con la cabeza, un violento gesto al conductor de un ómnibus para que detuviera el vehículo en la misma esquina. Quería trepar a él, pero sus manos pesaban demasiado y se agotó al primer esfuerzo. Retrocedió, bajo la avalancha de agudos gritos que surgían del interior del ómnibus, donde las ancianas sentadas del lado de la acera acababan de desvanecerse en serie.
Plack seguía en la calle, mirándose las manos que se le estaban llenando de basuras, de pequeñas pajas y piedrecitas de la vereda. Mala suerte con el ómnibus. ¿Acaso el tranvía...?
El tranvía se detuvo, y los pasajeros exhalaron horrendos gritos al advertir aquellas manos arrastradas en el suelo y a Plack en medio de ellas, pequeñito y pálido. Los hombres estimularon histéricamente al conductor para que arrancara sin esperar. Plack no pudo subir.
—Tomaré un taxi —murmuró, empezando lentamente a desesperarse.
Abundaban los taxis. Llamó a uno, amarillo. El taxi se detuvo como sin ganas. Había un negro en el volante.
—¡Praderas verdes! —balbuceó el negro—. ¡Qué manos!
—Abre la portezuela, bájate, tómame la mano izquierda, súbela, tómame la mano derecha, súbela, empújame para entrar en el coche, más despacio, así está bien. Ahora llévame a la calle Doce, número cuarenta setenta y cinco, y después vete al mismo infierno, negro de todos los diablos.
—¡Praderas verdes! —dijo el conductor, ya tornado al tradicional color ceniza—. ¿Seguro que esas manos son las suyas, señor?
Plack gemía en su asiento. Apenas había sitio para él: las manos ocupaban todo el piso, se desbordaban sobre el asiento. Empezaba a refrescar y Plack estornudó. Quiso instintivamente taparse la nariz con una mano y por poco se arranca el brazo. Se dejó estar, abúlico, vencido, casi feliz. Las manos le descansaban sucias y macizas en el suelo del taxi. De la verruga, golpeada contra una columna de alumbrado, brotaban algunas gordas gotas de sangre.
—Iré a casa de un médico —dijo Plack—. No puedo entrar así en casa de Margie. Por Dios, no puedo; le ocuparía todo el departamento. Iré a ver un médico; me aconsejará la amputación, yo aceptaré, es la única manera. Tengo hambre, tengo sueño.
Golpeó con la frente el cristal delantero.
—Llévame a la calle Cincuenta, número cuarenta y ocho cincuenta y seis. Consultorio del doctor September.
Después se puso tan contento ante la idea que acababa de ocurrírsele que llegó a sentir el impulso de restregarse las manos de gusto; las movió pesadamente, las dejó estar.
El negro le subió las manos hasta el consultorio del doctor. Hubo una espantosa corrida en la sala de espera cuando Plack apareció, caminando detrás de sus manos que el negro sostenía por los pulgares, sudando a mares y gimiendo.
—Llévame hasta ese sillón; así, está bien. Mete la mano en el bolsillo del saco. Tu mano, imbécil: en el bolsillo del saco; no, ése no, el otro. Más adentro, criatura, así. Saca el rollo de dinero, aparta un dólar, guárdate el vuelto y adiós.
Se desahogaba en el servicial negro, sin saber el porqué de su enojo. Una cuestión racial, acaso, claro está que sin porqués.
Ya dos enfermeras presentaban sus sonrisas veladamente pánicas para que Plack apoyara en ellas las manos. Lo arrastraron trabajosamente hasta el interior del consultorio. El doctor September era un individuo con una redonda cara de mariposa en bancarrota; vino a estrechar la mano de Plack, advirtió que el asunto demandaría ciertas forzadas evoluciones, permutó el apretón por una sonrisa.
—¿Qué lo trae por aquí, amigo Plack?
Plack lo miró con lástima.
—Nada —repuso, displicente—. Me duele el árbol genealógico. ¿Pero no ve mis manos, pedazo de facultativo?
—¡Oh, oh! —admitía September—. ¡Oh, oh, oh!
Se puso de rodillas y estuvo palpando la mano izquierda de Plack. Daba la impresión de sentirse bastante preocupado. Se puso a hacer preguntas, las habituales, que sonaban extrañamente ahora que se aplicaban al asombroso fenómeno.
—Muy raro —resumió con aire convencido—. Sumamente extraño, Plack.
—¿A usted le parece?
—Sí, es el caso más raro de mi carrera. Naturalmente, usted me permitirá tomar algunas fotografías para el museo de rarezas de Pensilvania, ¿no es cierto? Además tengo un cuñado que trabaja en The Shout, un diario silencioso y reservado. El pobre Korinkus anda bastante arruinado; me gustaría hacer algo por él. Un reportaje al hombre de las manos... digamos, de las manos extralimitadas, sería el triunfo para Korinkus. Le concederemos esa primicia, ¿no es verdad? Lo podríamos traer aquí esta misma noche.
Plack escupió con rabia. Le temblaba todo el cuerpo.
—No, no soy carne de circo —dijo oscuramente—. He venido tan sólo a que me ampute esto. Ahora mismo, entiéndalo. Pagaré lo que sea, tengo un seguro que cubre estos gastos. Por otra parte están mis amigos, que responden por mí; en cuanto sepan lo que me pasa vendrán como un solo hombre a estrecharme la... Bueno, ellos vendrán.
—Usted dispone, mi querido amigo —el doctor September miraba su reloj pulsera—. Son las tres de la tarde (y Plack se sobresaltó porque no creía que hubiese transcurrido tanto tiempo). Si lo opero ya, le tocará pasar el peor rato por la noche. ¿Esperamos a mañana? Entretanto, Korinkus...
—El peor rato lo estoy pasando ahora —dijo Plack y se llevó mentalmente las manos a la cabeza—. Opéreme, doctor, por Dios. Opéreme... ¡Le digo que me opere! ¡¡Opéreme, hombre..., no sea criminal!!... ¡¡Comprenda lo que sufro!! ¿¿Nunca le crecieron las manos, a usted..?? ¡¡¡Pues a mí, sí!!! ¡¡¡Ahí tiene...; a mí, sí!!!
Lloraba, y las lágrimas le caían impunemente por la cara y goteaban hasta perderse en las grandes arrugas de las palmas de sus manos, que descansaban boca arriba en el suelo, con el dorso en las baldosas heladas.
El doctor September estaba ahora rodeado de un diligente cuerpo de enfermeras a cuál más linda. Entre todas sentaron a Plack en un taburete y le pusieron las manos sobre una mesa de mármol. Hervían fuegos, olores fuertes se confundían en el aire. Relumbrar de aceros, de órdenes. El doctor September, enfundado en siete metros de género blanco; y lo único vivo que había en él eran sus ojos. Plack empezó a pensar en el momento terrible de la vuelta a la vida, después de la anestesia.
Lo acostaron dulcemente, de manera que las manos quedaran sobre la mesa de mármol donde se llevaría a cabo el sacrificio. El doctor September se acercó, riendo por debajo de la mascarilla.
—Korinkus vendrá a sacar fotos —dijo—. Oiga, Plack, esto es fácil. Piense en cosas alegres y su corazón no sufrirá. ¿Se despidió de sus manos? Cuando despierte... ya no estarán con usted.
Plack hizo un gesto tímido. Empezó a mirarse las manos, primero una y después otra. «Adiós, muchachitas», pensó. «Cuando estéis en el acuario de formol que os destinarán especialmente, pensad en mí. Pensad en Margie que os besaba. Pensad en Mitt cuyo pelaje acariciabais. Os perdono la mala pasada, en homenaje a la paliza que le disteis a Cary, a ese vanidoso insolente...
Habían acercado algodones a su rostro y Plack estaba empezando a sentir un olor dulce y poco agradable. Intentó una protesta pero September hizo una suave señal negativa. Entonces Plack se calló. Era mejor dejar que lo durmieran, entretenerse pensando cosas alegres. Por ejemplo, la pelea con Cary. Él no había provocado. Cuando Cary dijo: «Eres un cobarde, un canalla, y además un mal poeta», las palabras decidieron el curso de las acciones, tal como suele ocurrir en esta vida. Plack avanzó dos pasos hacia Cary y empezó a pegarle. Estaba bien seguro de que Cary le respondía con igual violencia, pero no sentía nada. Tan sólo sus manos que, a una velocidad prodigiosa, rematando el lanzarse fulminante de los brazos, iban a dar en la nariz, en los ojos, en la boca, en las orejas, en el cuello, en el pecho, en los hombros de Cary.
Lentamente, tornaba a sí mismo. Al abrir los ojos, la primera imagen que se coló en ellos fue la de Cary. Un Cary muy pálido e inquieto, que se inclinaba balbuceante sobre él.
—¡Dios mío..! Plack, viejo... Jamás pensé que iba a ocurrir una cosa así...
Plack no comprendió. ¿Cary, allí? Pensó; acaso el doctor September, en previsión de una posible gravedad posoperatoria, había avisado a los amigos. Porque, además de Cary, veía él ahora los rostros de otros empleados de la Municipalidad que se agrupaban en torno a su cuerpo tendido.
—¿Cómo estás, Plack? —preguntaba Cary, con voz estrangulada—. ¿Te... te sientes mejor?
Entonces, de manera fulminante, Plack comprendió la verdad. ¡Había soñado! ¡Había soñado! «Cary me acertó un golpe en la mandíbula, desmayándome; en mi desmayo he soñado ese horror de las manos...».
Lanzó una aguda carcajada de alivio. Una, dos, muchas carcajadas. Sus amigos lo contemplaban, con rostros todavía ansiosos y asustados.
—¡Oh, gran imbécil! —apostrofó Plack, mirando a Cary con ojos brillantes—. ¡Me venciste, pero espera a que me reponga un poco..., te voy a dar una paliza que te tendrá un año en cama...!
Alzó los brazos para dar fe de sus palabras con un gesto concluyente. Entonces sus ojos vieron los muñones.

de Julio Cortázar en "La otra orilla"

Estrella Distante (fragmento mínimo, suerte de metarrelato) - Roberto Bolaño

2009-11-15T06:05:00.001-08:00

Érase una vez un niño pobre de Chile… El niño se llamaba Lorenzo, creo, no estoy seguro, y he olvidado su apellido, pero más de uno lo recordará, y le gustaba jugar y subirse a los árboles y a los postes de alta tensión. Un día se subió a uno de estos postes y recibió una descarga tan fuerte que perdió los dos brazos. Se los tuvieron que amputar casi hasta la altura de los hombros. Así que Lorenzo creció en Chile y sin brazos, lo que de por sí hacía su situación bastante desventajosa, pero encima creció en el Chile de Pinochet, lo que convertía cualquier situación desventajosa en desesperada, pero esto no era todo, pues pronto descubrió que era homosexual, lo que convertía la situación desesperada en inconcebible e inenarrable.
Con todos esos condicionantes no fue raro que Lorenzo se hiciera artista. (¿Qué otra cosa podía ser?) Pero es difícil ser artista en el Tercer Mundo si uno es pobre, no tiene brazos y encima es marica. Así que Lorenzo se dedicó por un tiempo a hacer otras cosas. Estudiaba y aprendía. Cantaba en las calles. Y se enamoraba, pues era un romántico impenitente. Sus desilusiones (para no hablar de humillaciones, desprecios, ninguneos) fueron terribles y un día –marcado con piedra blanca- decidió suicidarse. Una tarde de verano particularmente triste, cuando el sol se ocultaba en el océano Pacífico, Lorenzo saltó al mar desde una roca usada exclusivamente por suicidas (y que no faltaba en cada trozo de litoral chileno que se precie). Se hundió como una piedra, con los ojos abiertos, y vio el agua cada vez más negra y las burbujas que salían de sus labios, y luego, con un movimiento de piernas involuntario, salió a flote. Las olas no le dejaron ver la playa, sólo las rocas y a lo lejos los mástiles de unas embarcaciones de recreo o de pesca. Después volvió a hundirse. Tampoco en esta ocasión cerró los ojos: movió la cabeza con calma (calma de anestesiado) y buscó con la mirada algo, lo que fuera, pero que fuera hermoso, para retenerlo en el instante final. Pero la negrura velaba cualquier objeto que bajara con él a las profundidades y nada vio. Su vida entonces, tal cual reza la leyenda, desfiló por delante de sus ojos como una película. Algunos trozos eran a blanco y negro y otros a colores. El amor de su pobre madre, el orgullo de su pobre madre, las fatigas de su pobre madre abrazándolo por las noches cuando todo en las poblaciones pobres de Chile parece pender de un hilo (en blanco y negro), los temblores, las noches en que se orinaba en la cama, los hospitales, las miradas, el zoológico de las miradas (a colores), los amigos que comparten lo poco que tienen, la música que nos consuela, la marihuana, la belleza revelada en sitios inverosímiles (en blanco y negro), el amor perfecto y breve como un soneto de Góngora, la certeza fatal (pero rabiosa dentro de la fatalidad) de que solo se vive una vez. Con repentino valor decidió que no iba a morir, Dice que dijo ahora o nunca y volvió a la superficie. El ascenso le pareció interminable; mantenerse a flote, casi insoportable, pero lo consiguió. Esa tarde aprendió a nadar sin brazos, como una anguila o como una serpiente. Matarse, dijo, en esta coyuntura sociopolítica, es absurdo y redundante. Mejor convertirse en poeta secreto.

no se puede creer!

2009-11-02T17:40:00.000-08:00

Lista de temas:

01- Reunited (Peaches & Herb cover) 02- From Out of Nowhere 03- Land of Sunshine 04- Caffeine 05- Evidence (Español) 06- Surprise you're dead 07- Last Cup of Sorrow 08- Ricochet 09- Easy (The Commodores cover) 10- Epic 11- Midlife Crisis 12- I started a joke (Bee Gees cover) 13- The Gentle Art of Making Enemies 14- King for a Day 15- Small victory 16- Ashes to ashes 17- We care a Lot Bis 01- Collision 02- Digging the Grave

(las fotos son "cortesía" de Rolling Stone, y no encontré ni una sola en la que salga toda la banda)

una cosa de locos!!!!

you said you wanted evolution

2009-10-28T09:52:00.000-07:00

were disposable teens

2009-10-27T09:50:00.000-07:00

Soñé que tenía piojos, muchos y muy grandes. También que me llevaban colgando de una soga, desde un helicoptero, a una fiesta que era relativamente cerca; yo estaba desnuda. Y también, en algún momento, me robaba una Rolling Stone y una Revista Barcelona y el tipo que las vendía, que también era el que limpiaba los baños (donde yo me acababa de bañar, por eso estaba desnuda), me descubría. Ahí fue cuando sonó el despertador. Lo primero que hice al levantarme fue ir a bañarme y pasarme el peine fino. No tengo piojos. Qué susto.

2009-10-21T16:58:00.000-07:00

Fue una de esas noches en que yo estaba triste, y ya me había acostado y las cosas que pensaba se iban acercando al sueño, cuando empecé a sentir la presencia de las personas como muebles que cambiaran de posición. Eso lo pensé muchas noches. Eran muebles que además de poder estar quietos se movían; y se movían por voluntad propia. A los muebles que estaban quietos yo los quería y ellos no me exigían nada; pero los muebles que se movían no sólo exigían que se les quisiera y se les diera un beso sino que tenían exigencias peores; y además, de pronto, abrían sus puertas y le echaban a uno todo encima. Pero no siempre las sorpresas eran violentas y desagradabes; había algunas que sorprendían con lentitud y silencio como si por debajo se les fuera abriendo un cajón y empezaran a mostrar objetos desconocidos. (Celina tenía sus cajones cerrados con llave). Había otras personas que también eran muebles cerrados pero tan agradables, que si uno hacía silencio sentía que adentro tenían música, como instrumentos que tocaran solos. Tenía una tía que era como un ropero de espejos colocado en una esquina frente a las puertas: no había nada que no cayera en sus espejos y había que consultarla hasta para vestirse. El piano era una buena persona. Yo me sentaba cerca de él; con unos pocos dedos míos apretaba muchos de los suyos, ya fueran blancos o negros; en seguida le salían gotas de sonidos; y combinando los dedos y los sonidos, los dos nos poníamos tristes.

Fragmento del cuento El Caballo Perdido, de Felisberto Hernández
Montevideo, 1943

2009-10-17T12:55:00.000-07:00

incombustible no sos
cómo bancás ese infierno?
soñás la hoguera donde siempre sos la leña
(cuánto tiempo más vas a estar, esclavizado así, refugiado en tu soledad?)

Where is my Mind?

2009-10-15T18:59:00.000-07:00

Los Suicidas (fragmento) - Antonio Di Bnedetto

2009-10-11T07:43:00.000-07:00

Pienso en la serie. Tendré que ver gente que no me importa porque no es la que lo hizo; personas prevenidas, reacias (quizá Marcela me ayude a llegar a ellas; en su estilo es un cebo, tiene 30).
Pongo el pie en el cajón de lustrar.
Y tendré que hablar, hablar de eso.
Pienso en papá. Yo era como este niño, el lustrador, así de pequeño. Supe que había muerto, ignoraba cómo. Lloré hasta secarme, dormí, desperté, la ceremonia seguía, las visitas susurraban. Alguien, posiblemente mi madre, clamaba: "¡Muerte injusta!". Comprendí lo de injusta -nos dejaba sin él-, pero no pude entender cómo la Muerte se introdujo en la casa y se apoderó de papá. Porque en la mañana él estaba vivo, de pie, y sano como cualquiera, y murió en la tarde mientras había sol, y yo tenía el convencimiento de que la Muerte era una figura siniestra que daba sus golpes en la oscuridad de la noche.
Pregunto, al niño que me lustra los zapatos, qué es la muerte.
Levanta sus ojos marrones y me considera, desde abajo, entre sorprendido e intimidado, si bien no cesa de cepillar.
Mi pregunta ha sido excesivamente abstracta. Me corrijo y sonrío, para atraerlo:
- ¿Nunca murió alguien que conocías, un vecino, un tío?...
El chico se encorva sobre su trabajo, se concentra y dice:
- Sí, mi papá.
Callo.
Él me espía, con curiosidad: advierto que no me rechaza. Procuro establecer -¿he comenzado mi tarea?- qué conoce de los alcances de la muerte, dónde supone que está el que muere.
Contesta que el padre está en un nicho, pero la madre, al principio contaba que se fue de viaje, y ahora dice que está en el Cielo. Él no lo cree. ¿No cree en el Cielo? En el cielo sí, pero el Cielo es para los buenos y el padre le pegaba a la madre.
Estoy pasando un día cargado de muerte. Es suficiente. Entro a un cine donde dan Alphaville. Trabajaré mañana.

erase and rewind

2009-10-04T18:52:00.000-07:00

Hey, what did you hear me say
you know the difference it makes
what did you hear me say
Yes, I said it's fine before
But I don't think so no more
I said it's fine before
I've changed my mind
I take it back
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
I've changed my mind
So where did you see me go
it's not the right way, you know
where did you see me go
No, it's not that I don't know
I just don't want it to grow
It's not that I don't know
I've changed my mindI take it back
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind'cause
I've been changing my mind
Erase and rewind
Erase and rewind
I`ve changed my mind!

Virgin (Jan Saudek-1988)

2009-10-02T22:31:00.000-07:00

situación de la vida real

2009-09-30T18:49:00.000-07:00

Flor y Sergio, en estado de histeria absoluta, tratando de entender porque sacaron cinco en el práctico de semiótica. Clima tenso.
Entra Amadeo a la pieza y empieza a hablar. Flor se enoja pero él prosigue:
-Hoy al mediodía estaba haciendo pizzas caseras y llegué a la conclusión de que somos levadura en la pizza de Dios.
Carcajadas.

Conclusión: Amadeo es un genio, aunque sea mi hermano (y aunque yo haya estado estudiando y de mal humor y premestrual y no llegue al parcial de mañana y aaaaargggg).

apocalipsis

2009-09-27T12:03:00.000-07:00

La conjura de los necios (fragmento) - John Kennedy Toole

2009-09-21T11:04:00.002-07:00

Pese a lo que han estado sometidos, los negros son una gente bastante agradable en general. Yo había tenido poca relación con ellos, en realidad, pues sólo me relaciono con mis iguales, y como no tengo iguales, no me relaciono con nadie. Al hablar con algunos obreros, todos los cuales parecían deseosos de hablar conmigo, descubrí que cobraban aún menos que la señorita Trixie.
Siempre he sentido, en cierto modo, una especie de afinidad con la gente de color, porque su situación es igual a la mía: nos hallamos fuera del círculo de la sociedad norteamericana. Mi exilio es voluntario, por supuesto. Es evidente, sin embargo, que muchos negros desean convertirse en miembros activos de la clase media norteamericana. La verdad es que no puedo entender por qué. He de admitir que este deseo suyo me lleva a poner en entredicho sus juicios de valor. Pero si quieren integrarse en la burguesía, no es asunto mío, en realidad. Pueden ratificar si quieren su propia condenación. Yo, personalmente, protestaría con todas mis fuerzas si sospechase que alguien intentaba auparme a la clase media. Lucharía contra el individuo descarriado que intentase auparme, desde luego. La lucha tomaría la forma de manifestaciones de protesta con los carteles y pancartas tradicionales, que, en este caso, dirían: “Muera la clase media”, “Abajo la clase media”. No me importaría tampoco arrojar uno o dos cócteles molotov. Además, evitaría meticulosamente sentarme junto a miembros de la clase media en restaurantes y en transportes públicos, manteniendo incólumes la honradez y la grandeza intrínsecas de mi ser. Si un blanco de clase media fuera lo bastante suicida como para sentarse a mi lado, imagino que lo golpearía sonoramente en la cabeza y en los hombros con una manaza, arrojando, con suma destreza, uno de mis cócteles molotov a un autobús en marcha atiborrado de blancos de clase media con la otra. Aunque el asedio durase un mes o un año, estoy seguro de que al final me dejarían todos en paz, una vez evaluado el total de carnicería y de destrucción de propiedad.
Admiro el terror que son capaces de inspirar los negros en los corazones de algunos miembros del proletariado blanco y sólo desearía (ésta es una confesión muy personal) poseer la misma capacidad de aterrar. El que es negro aterra simplemente por serlo; yo sin embargo, tengo que esforzarme un poco para lograr el mismo fin. Quizá debería haber sido negro. Sospecho que habría sido un negro muy grande y muy aterrador, un negro que apretase continuamente su muslo monumental contra los muslos marchitos de las viejecitas blancas en los transportes públicos, y provocase más de un grito de pánico. Además, si fuera negro, mi madre no me presionaría para que encontrara un trabajo bueno, pues no habría ningún trabajo bueno a mi disposición. Y además mi madre, una vieja negra agotada, estaría demasiado abatida por loa años de duro trabajo como doméstica para salir a jugar a los bolos de noche. Ella y yo viviríamos muy agradablemente en alguna choza mohosa de los suburbios, en un estado de paz sin ambiciones, comprendiendo satisfechos que no se nos quería, y que luchar y esforzarse no tenía sentido.

You

2009-09-13T05:16:00.001-07:00

You are the sun and moon and stars are you,

and I could never run away from you.

You try at working out chaotic things,

and why should I believe myself not you?

It's like the world is going to end so soon,

and why should I believe myself?

You me and everything caught in the fire,

I can see me drowning, caught in the fire.

You me and everything caught in the fire,

and I can see me drowning, caught in the fire.

diálogo de la vida real:

2009-09-12T13:48:00.001-07:00

Flor: - Anoche gasté muchísima plata...
Ama: - ¿En qué? ¿En alcohol, drogas, sexo y rock and roll?
Flor: - Sí, en todo eso.
Ama: - (silencio incómodo)
Flor: - Ah! también gasté mucha plata en taxis!
Ama: - (...)*

*y se fue, en silencio, incómodo aún.

el dedo

2009-09-04T09:19:00.000-07:00

Bad Boys

2009-08-23T22:28:00.000-07:00

epic

2009-08-18T10:12:00.001-07:00

Can you feel it, see it, hear it today?

If you can't, then it doesn't matter anyway

You will never understand it cuz it happens too fast

And it feels so good, it's like walking on glass

It's so cool, it's so hip, it's alright

It's so groovy, it's outta sight

You can touch it, smell it, taste it so sweet

But it makes no difference cuz it knocks you off your feet

You want it all but you can't have it

It's cryin', bleedin', lying on the floor

So you lay down on it and you do it some more

You've got to share it, so you dare it

Then you bare it and you tear it

You want it all but you can't have it

It's in your face but you can't grab it

It's alive, afraid, a lie, a sin

It's magic, it's tragic, it's a loss, it's a win

It's dark, it's moist, it's a bitter pain

It's sad it happened and it's a shame

You want it all but you can't have it

It's in your face but you can't grab it

What is it?

It's it

What is it?...

2009-08-12T11:14:00.001-07:00

Chau, malditos fantasmas. Chau, los quiero lejos (muy lejos).

Una eternidad (te esperé)

2009-08-06T20:43:00.000-07:00

Una eternidad
esperé este instante
y no lo dejaré deslizar
en recuerdos quietos
ni en balas rasantes
que matan...

Ah... come de mí, come de mi carne
Ah... entre caníbales
Ah... tomate el tiempo en desmenuzarme
Ah... entre caníbales

Entre caníbales
el dolor es veneno, nena
y no lo sentirás hasta el fin.
Mientras te muevas lento
y jadees el nombre
que mata...

Ah... come de mí, come de mi carne
Ah... entre caníbales
Ah... tomate el tiempo en desmenuzarme
Ah... entre caníbales
Una eternidad
esperé este instante...

(Soda Stereo - Entre Caníbales)

El Vampiro - Baudelaire en Las Flores del Mal

2009-07-23T14:45:00.000-07:00

Tú que en mi corazón doliente entraste
como una cuchillada, tú que has sido
la que ha venido a mí como un tropel
de demonios, engalanada y loca,
para hacer de mi espíritu humillado
tu lecho y tu dominio; tú, la infame,
a cuyo cuerpo estoy siempre sujeto
como el forzado atado a la cadena,

como al azar el jugador tenaz,
igual que está el borracho a la botella,
igual que a la carroña los gusanos,
¡oh, maldita mil veces, sé maldita!

He suplicado a la veloz espada
que quiera hacerme libre nuevamente,
y al pérfido veneno le he pedido
que acudiera en ayuda de un cobarde.

Pero, ¡ay!, ambos, la espada y el veneno
me han dado una respuesta desdeñosa:
“No eres digno de ser emancipado
de tu maldita esclavitud.
¡Imbécil!

Si acaso de su imperio nuestro esfuerzo
pudiese liberarte, bastarían
tus besos para hacer que reviviera
el cadáver aquel de tu vampiro.”

traducción de Carlos Pujol

qué par de pájaros los dos!!

2009-07-22T07:17:00.000-07:00

2009-07-19T20:50:00.000-07:00

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!
Basta de pensar!

Fragmento de BACO, de Jean Cocteau

2009-07-11T11:25:00.001-07:00

ACTO SEGUNDO
ESCENA CUARTA
El Cardenal, Hans

EL CARDENAL: Y vuestra cabeza, ¿dónde está?
HANS: Es lo que me pregunto.
EL CARDENAL: Todo esto os divierte.
HANS: Todo esto me horroriza.
EL CARDENAL: Sin embargo, os dedicáis, una tras otra, a invenciones muy peligrosas para un hombre que busca la popularidad.
HANS: La popularidad sólo viene del pueblo.
EL CARDENAL: Y ¿qué dice el pueblo?
HANS: Me escucha.
EL CARDENAL: ¿Qué le decís?
HANS: Le digo que es la víctima de grandes fuerzas subterráneas que se baten entre ellas y que paga siempre los vidrios que rompen todas ellas.
EL CARDENAL: La Reforma. La nobleza feudal. Los bancos. La Iglesia.
HANS: Exactamente.
EL CARDENAL: Eso es empujar al motín.
HANS: Cristo era un amotinado. Lo mataron por amotinado y hereje. “Está sublevando al pueblo”. Eso gritaba la multitud a Pilatos. Nos lo dice San Lucas. Jesús era revolucionario y anticlerical.
EL CARDENAL: No sois el Cristo.
HANS: Soy su humildísimo discípulo.
EL CARDENAL: Comprendo. Sois de los que tratan de poner el ejemplo de cristo frente a la Iglesia.
HANS: Soy de los que no admiten que Martín Lutero llame cerdos a los campesinos y les niegue un alma. La prueba es, dice, que, como el cerdo, un campesino muerto muere de una vez por todas. Soy de los que no admiten que Roma nos chupe la sangre para pagar la guerra contra los turcos y construir sus basílicas. Me niego a alistarme en cualquiera de esas espantosas empresas. Quiero continuar puro.
EL CARDENAL: ¿A qué llamáis pureza?
HANS: la pureza no se expresa con actos ni con palabras. No está en un código. Es la materia con que el alma está hecha. El Diablo es puro porque sólo puede hacer el mal.
EL CARDENAL: Sois un pobre labriego. ¿De dónde proviene vuestra ciencia?
HANS: De mi maestro, al que quemásteis a causa de ella.
EL CARDENAL: Y ¿qué os enseñaba vuestro maestro?
HANS (de una sola tirada): Que la humanidad se consuela con leyendas de no ser nada. Que el Reino de Dios no está delante de nosotros, sino en nosotros. Que los milagros son lo que no sabemos todavía. Que las cosas no comienzan ni acaban. Que nuestros límites nos impiden admitir la eternidad. Que Dios no ha podido ser creado ni crear. Que el tiempo no existe y es solamente una perspectiva. Que todo momento es eterno. Que algo se ha roto en pedazos, que la tierra es uno de esos pedazos, que se llenó de gusanos y que esos gusanos somos nosotros.
EL CARDENAL: Con enseñanzas de ese género, vuestro cura Knopf ha tenido que arder como virutas. Pero, decidme, si algo se rompió en pedazos, es que el tiempo existe.
HANS: No, Monseñor. La eternidad está hecha de elementos contradictorios que se enredan y entrelazan de tal manera que nos parece que las cosas se producen a medida que pueden producirse o no producirse. El Cristo lo ha dicho.
EL CARDENAL: ¿Dicho?
HANS: En dos frasecitas, ha hecho, aparte de su persona, dos regalos inestimables a los humanos.
EL CARDENAL: Me gustaría oír esas dos frasecitas de vuestros labios.
HANS: He aquí la primera: “Dios mío, ¿puedes apartar de mí este cáliz?” Lo que quiere decir: “¿Puedes evitarme lo inevitable?” ¿Quién, después de esta frasecita, no tendrá excusa para una debilidad?
EL CARDENAL: Y ¿la segunda?
HANS: La segunda, en la cruz: “Padre mío ¿por qué me has abandonado?” Lo que quiere decir: “¿Has cambiado de actitud respecto a mí?” ¿Quién, después de esta frasecita, no tendrá excusa para una duda?

remember, remember

2009-07-07T07:19:00.000-07:00

¡pobre gato!

2009-06-29T20:25:00.000-07:00

cómo sufre! oh Dios!

No Rain

2009-06-25T06:05:00.000-07:00

♪♫ All I can say is that my life is pretty plain

You don't like my point of view

Then I'm insane

Its not sane... Its not sane ♫♪

2009-06-24T06:12:00.001-07:00

i'll see you, i'll see you on the other side.

Hola, otoño.

2009-06-20T09:06:00.001-07:00

Llegaste tarde al Ginkgo Biloba. Te estaba esperando.

Blues de la Libertad

2009-06-20T07:03:00.001-07:00

Mi amor, la libertad es fiebre,

es oración, fastidio y buena suerte

que está invitando a zozobrar.

Otra vulgaridad social igual,

siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Mi amor, la libertad no es fantástica,

no es tormenta mental que da el prestigio loco;

es mar gruesa y oscuridad,

y el chasquido que quiere proteger

ese grito que no es todo el grito.

Mi amor, la libertad es fanática;

ha visto tanto hermano muerto,

tanto amigo enloquecido,

que ya no puede soportar la pendejada

de que todo es igual,

siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Caminos del espejo

2009-06-15T07:25:00.001-07:00

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto.Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

El escrito de Alejandra Pizarnik, y a la foto la sacó la Leni.

2009-06-14T10:39:00.000-07:00

Maldigo a tus fantasmas
que en oscuros sueños me poseen,
me estremezco y veo en un despertar repentino
a la muerte disfrazada de densas
lágrimas que me ahogan.

2009-06-13T06:23:00.000-07:00

Here I am expecting just a little bit
Too much from the wounded
But I see,
See through it all,
See through,
And see you.

Quieres ruta nena, quieres rock!

2009-06-02T08:41:00.000-07:00

Fotos sacadas (reveladas y positivadas) por el Nico.

mujer

2009-05-29T12:48:00.000-07:00

Manuel era el esclavo de una mujer.
De una mujer, que sólo es en suma:
Para un médico, aparato de reproducción.
Para un botánico, planta ligera.
Para un gordo, buena cocinera.
Para el Vicio, placer, sensación.
Para la Virtud, una madre.
Para un corazón noble y amante, ¡alma del alma!

de Aves sin Nido, de Clorinda Matto de Turner

(jajaja)

together

2009-05-25T21:21:00.000-07:00

learning to fly

2009-05-23T07:31:00.000-07:00

Casa Tomada

2009-05-13T07:07:00.000-07:00

2009-05-06T10:44:00.000-07:00

2009-05-06T10:35:00.000-07:00

¡Alumbra, lumbre de alumbre, Luzbel de piedralumbre, sobre la pobredumbre! ¡Alumbra, lumbre de alumbre, sobre la pobredumbre, Luzbel de piedralumbre! ¡Alumbra, alumbra, lumbre de alumbre..., alumbre... alumbra, alumbra, lumbre de alumbre..., alumbra alumbre!

Miguel Ángel Asturias

Pelo por pelo

2009-05-05T19:02:00.000-07:00

"Tengo otro problema con los pelos, no sé si analizarme: sospecho que ráfagas heladas los transportan y aceleran hasta hacerlos letales. A veces sin embargo abandonan su carga destructiva y sólo enhebran collares para vírgenes marchitas. Ellas sí que merecen mi respeto porque brindan su leche a los gatos de la muerte. Son ellas las invictas, las resecas y escarnecidas por los otros: los jugosos del amor."

De Mayor Capilaridad, Imposible

Luisa Valenzuela

2009-05-01T16:34:00.000-07:00

Soñé que leía un cuento de Borges que no estaba escrito, había una runa circlar y todo era anaranjado, sombrío y misterioso. Y, por supuesto, el cuento era genial.

Él - J.L. Borges

2009-04-23T19:31:00.000-07:00

Los ojos de tu carne ven el brillo
Del insufrible sol, tu carne toca
Polvo disperso o apretada roca;
El es la luz, lo negro y lo amarillo.
Es y los ve. Desde incesantes ojos
Te mira y es los ojos que un reflejo
Indagan y los ojos del espejo,
Las negras hidras y los tigres rojos.
No le basta crear. Es cada una
De las criaturas de Su extraño mundo:
Las porfiadas raíces del profundo
Cedro y las mutaciones de la luna.
Me llamaban Caín. Por mí el eterno
Sabe el sabor del fuego del infierno.

everithing in its right place

2009-04-20T20:15:00.000-07:00

Aimé

Oh, no! The pop is dead!

2009-04-14T16:18:00.000-07:00

Leninismo

2009-04-11T15:14:00.000-07:00

BANA

2009-04-09T11:20:00.000-07:00

(ahora tengo que sacarle una foto al graffiti terminado)

Cirok y Lari =)

2009-04-04T17:55:00.000-07:00

Fragmento de Las Moscas - J.P. Sartre

2009-03-31T09:18:00.000-07:00

JÚPITER: ¡Orestes! Te he creado y he creado toda cosa: mira. (Los muros del templo se abren. Aparece el cielo, constelado de estrellas que giran. Júpiter está en el fondo de la escena. Su voz se ha hecho enorme - micrófono - pero apenas se lo distingue). Mira esos planetas que ruedan en orden, sin chocar nunca; soy yo quien ha reglado su curso, según la justicia. Escucha la armonía de las esferas, ese enorme canto mineral de gracia que repercute en los cuatro rincones del cielo. (Melodrama). Por mí las especies se perpetúan, he ordenado que un hombre engendre siempre un hombre, y que el cachorro de perro sea un perro; por mí la dulce lengua de las mareas viene a lamer la arena y se retira a hora fija, hago crecer las plantas, y mi aliento guía alrededor de la tierra las nubes amarillas del polen. No estás en tu casa, intruso; estás en el mundo como la astilla en la carne, como el cazador furtivo en el bosque señorial, pues el mundo es bueno; lo he creado según mi voluntad, y yo soy el Bien. Pero tú, tú ha hecho el mal, y las cosas te acusan con sus voces petrificadas; el Bien está en todas partes, es la médula del saúco, la frescura de la fuente, el grano de sílex, la pesadez de la piedra; lo encontrarás hasta en la naturaleza del fuego y de la luz; tu cuerpo mismo te traiciona, pues se acomoda a mis prescripciones. El bien está en ti, fuera de ti; te penetra como una hoz, te aplasta como una montaña, te lleva y te arrastra como el mar; él es el que permite el éxito de tu mala empresa, pues fue la claridad de las antorchas, la dureza de tu espada, la fuerza de tu brazo. Y ese Mal del que estás tan orgulloso, cuyo autor te consideras, ¿qué es sino un reflejo del ser, una senda extraviada, una imagen engañosa cuya misma existencia está sostenida por el Bien? Reconcéntrate, Orestes; el universo te prueba que estás equivocado, y eres un gusanito en el universo. Vuelve a la naturaleza, hijo desnaturalizado; mira tu falta, aborrécela, arráncala como un diente cariado y maloliente. O teme que el mar se retire delante de ti, que las fuentes se sequen en tu camino, que las piedras y las rocas rueden fuera de tu senda y que la tierra se desmorone bajo tus pasos.

ORESTES: ¡Que se desmorone! Que las rocas me condenen y las plantas se marchiten a mi paso; todo tu universo no bastará para probarme que estoy equivocado. Eres el rey de los dioses, Júpiter, el rey de las piedras y de las estrellas, el rey de las olas del mar. Pero no eres el rey de los hombres.

2009-03-29T07:21:00.000-07:00

Padre: -Que te sientas mejor es puramente una ficción farmacológica.
Hija: - Oh...

Oh sí, Radiohead.

2009-03-26T18:16:00.000-07:00

Lista de Temas:
1- 15 Steps
2- Airbag
3- There There
4- All I Need
5- Kid A
6- Karma Police
7- Nude
8- Weird Fishes / Arpeggi
9- The National Anthem
10- The Gloaming
11- No Surprises
12- Pyramid Song
13- Street Spirit (Fade Out)
14- Jigsaw falling into place
15- Idioteque
16- Bodysnatchers
17- How to dissapear completely
18- Videotape
19- Paranoid Android
20- House of Cards
21- Reckoner
22- Planet Telex
23- Go Slowly
24- 2+2=5
25- Everything in its rigth place
26- Creep

Las fotos son cortesía de la Rolling Stone en internet.

-¡Engagez!

2009-03-18T07:14:00.000-07:00

Y ambas hojas chocaron. Al contacto del hierro, Syme sintió disiparse todos los fantásticos temores de antes como se disipan los sueños al abrir los ojos. Los recordaba uno a uno y le parecían meras alucinaciones nerviosas: el temor que el profesor le había infundido, había sido como la operación de una pesadilla; el miedo que le inspiraba el doctor, como el del vacío científico. En el primer caso, era el miedo tradicional ante la perpetua posibilidad del milagro; en el segundo, el miedo mucho más moderno ante la absoluta imposibilidad del milagro. Pero, en ambos casos, se trataba de temores imaginarios comparados con el actual temor de la muerte, lleno de sentido común, despiadado y cruel. Syme se sentía como quien sueña toda la noche que rueda por un precipicio y al despertar recuerda que va a ser ahorcado. En cuanto vio brillar el recuerdo del sol en la hoja del adversario, en cuanto sintió que se tocaban las dos lenguas de acero, vibrantes y vivas, comprendió que tenía que vérselas con un enemigo poderoso. Tal vez había llegado su última hora.
Ahora el universo cobraba, a sus ojos, un extraño valor. La hierba, bajo sus plantas, parecía vivir. El amor de la vida lo invadía todo. Hasta creía poder oír crecer la hierba. Hasta creía que, en aquel momento, brotaban nuevas flores: flores rojas, flores amarillas y azules; toda la gama de la primavera. Y cuando sus ojos se encontraron con los ojos fríos, fijos, hipnóticos del marqués, vio detrás de éste el almendro florido, contrastado sobre el azul del cielo. Se dijo que, si por casualidad salía con vida de aquel trance, ya no desearía más en la vida que sentarse a contemplar el almendro.

Fragmento de "El Hombre que fue Jueves" de Chesterton.

MADE IN USA

2009-02-25T21:44:00.000-08:00

Tenía una mente un tanto retorcida, sí, pero a eso nunca lo imaginó. Menos aún en el momento en que decidió regalársela.
Era una pequeña cuchilla, una suerte de gillette, extraña para la mayoría (no para ella que las observaba –y robaba- desde que era pequeña), muy filosa y con una única inscripción: MADE IN U.S.A.
Nunca supo de dónde las sacaban sus padres, pero siempre había una cajita llena –o casi llena- en sus cajones. Sospechaba que jamás las usaban, que siempre eran las mismas y que el hecho de que cada vez haya menos sólo se debía a que ella se las apropiaba. Le fascinaban.
Tal vez exista el destino. Pensar que desde un primer momento, desde siempre, tu vida (la de todos) ya está decidida, cada cosa que hagas va a contribuir a cumplir la profecía, y que como Edipo, te termines destrozando los ojos. Una perspectiva aterradora.
Ella había pensado mucho en estas cosas, y no las creía (prefería no creerlas). Hacia mucho ya que se había dado cuenta de que pensar en sexo le salía mejor, y por supuesto, no la angustiaba tanto. Sin embargo, cuando tomó un par de cuchillas del segundo cajón del escritorio de su madre (cajones que jamás se había animado a revisar en profundidad) no pensó en nada de eso, sólo pensó en las cuchillas y en regalarle una la próxima vez que lo vea.
Sorprendentemente se vieron al día siguiente, y más sorprendente aún, se acordó de llevársela. Nada muy significativo, la pequeña y afilada hoja pasó al olvido apenas comenzaron a besarse.
Los días y las semanas pasaron. Sus encuentros se hicieron cada vez más frecuentes y menos casuales; y más violentos. Violentos no porque se llevaran mal (nunca dejaron de reírse juntos) sino porque les gustaba jugar sucio.
La cuchilla seguía ahí, en el primer cajón de la mesita de luz (junto con los forros y el faso).
Ellos seguían sumando moretones, marcas, quemaduras. Se tiraban de los pelos, se ahorcaban, ataban, mordían, pegaban, rasguñaban y quemaban. Luego, exhaustos, se fumaban un pucho (y sí hacía frío tomaban ginebra), se acurrucaban y se dormían. La calma después de la tormenta. Al verlos dormidos así nadie lo imaginaría nunca.
Una mañana que se despertó demasiado tarde como para ir a clase pasó por su casa con ganas de encontrarlo (de todos modos, ya estaba tarde, un rato más no afectaba demasiado); y lo encontró. Se rieron, fumaron de la buena, se bañaron y casi sin darse cuenta ya estaban en la pieza (en el piso de la pieza). Él estiró el brazo y buscó, a tientas, un preservativo. Su mano encontró él ya olvidado filo.
Al principio sólo le hizo cortes superficiales sobre el pecho mientras la penetraba, esos cortes que son como un ardor dulce y que hacen brotar muchísima sangre, sangre que se mezcla con la transpiración y rápidamente cubre todo el cuerpo.
Como todo, los cuerpos moretoneados y cortados, y el olor a sexo y a sangre coagulada empezaron a convertirse en rutina.
No podía permitir que eso sucediera. Ella sabía que nunca podría disfrutar tanto como lo hacía con él. Se imaginaba con amantes aburridos, extremadamente convencionales en la cama (¿por qué tendría que ser siempre en la cama?) con los que no podría ni soñar con clavarle las uñas demasiado fuerte. Probablemente él pensaba en lo mismo cuando agarró la navajita y se la clavó en la garganta con muchísima fuerza. La sangre comenzó a salir a borbotones y él tuvo un orgasmo que jamás olvidaría. Ella nunca se enteró.

Flor A.

Rubo Cubik

2009-02-25T12:02:00.001-08:00

http://perrogatoyardilla.blogspot.com/

2009-02-24T09:32:00.000-08:00

"Además, aunque las guerras no siguieran siendo como los glaciares, seguirás siendo llorada, vieja muerte."

-de Kurt Vonnegut en Matadero 5-

La Paga de los Soldados (William Faulkner) - Fragmento del capítulo IX, parte VII -

2009-02-17T13:41:00.000-08:00

En aquel momento, Gilligan sucumbió a todos los antiguos dolores y tristezas de la raza -negros, amarillos o blancos- y se asombró de sí mismo, oyéndose hablar y hablar, contándole al rector todo absolutamente todo lo que sentía por ella.
- ¡Toma, toma! - Exclamó el sacerdote-. Eso es malo, Joe-. Dejó caer maciza humanidad sobre el cordón de la acera y Gilligan fue a sentarse a su lado-. Las circunstancias se mueven en forma maravillosa, Joe.
- Creía que iba a nombrarme a Dios, reverendo.
- Dios es circunstancia, Joe. Dios está en la vida actual. Nada sabemos de la futura. A su debido tiempo, la otra vida se cuidará de sí misma. "El reino de Dios es el corazón del hombre", dice el libro.
- ¿No es una doctrina extraña para un sacerdote?
- Acuérdate que soy, ante todo, un viejo, Joe. Demasiado viejo para tanteos y amarguras. En este mundo fabricamos nuestro propio cielo o nuestro propio infierno. ¿Quién puede saberlo? Quizá cuando muramos no haya necesidad de ir a ninguna parte ni de hacer algo. Eso sería un cielo.
- O bien, los demás nos fabrican nuestro cielo o nuestro infierno.
El sacerdote puso su manaza sobre la espalda de Gilligan.
- Ahora estás sufriendo a causa de un desengaño, pero eso también pasará. Lo más triste del amor, Joe, es que no solamente pasa el amor mismo sino que el dolor que deja se olvida muy pronto. ¿Cómo eran aquellas palabras?
"Los hombres han muerto y los gusanos se los han comido, pero no por amor..." ¡No, no! - exclamó, como si Gilligan lo hubiera interrumpido-. Ya sé que es una doctrina, una creencia insoportable, pero toda verdad es insoportable. ¿Acaso no estamos sufriendo tú y yo en estos momentos a causa de las separaciones y la muerte?

dom diróm diróm

2009-02-14T09:03:00.000-08:00

un ateo conoce a Dios

un cristiano conoce a la unicornio rosa invisible

(perdón Sergio, no te apuraste a subirlo y no me pude aguantar)

2009-02-11T10:16:00.000-08:00

Odio la gramática, la combinación verde-rosa y quedarme sin pilas en el discman.

Breathe

2009-02-09T11:45:00.000-08:00

Breathe, breathe in the air

Don't be afraid to care.

Leave but don't leave me.

Look around and choose your own ground.

Long you live and high you fly

And smiles you'll give and tears you'll cry

And all you touch and all you see

Is all your life will ever be.

Run, rabbit run.

Dig that hole, forget the sun,

And when at last the work is done

Don't sit down it's time to dig another one.

For long you live and high you fly

But only if you ride the tide

And balanced on the biggest wave

You race towards an early grave.

8 de Noviembre

2009-02-06T11:07:00.000-08:00

He descubierto un poema maravilloso. De su autor, Efrén Rebolledo (1877-1929), nunca me dijeron nada en mis clases de literatura. Lo transcribo:

El vampiro

Ruedan tus rizos lóbregos y gruesos
por tus cándidas formas como un río,
y esparzo en su raudal, crespo y sombrío,
las rosas encendidas de mis besos.

En tanto que descojo los espesos
anillos, siento el roce leve y frío
de tu mano, y un largo calosfrío
me recorre y penetra hasta los huesos.

Tus pupilas caóticas y hurañas
destellan cuando escuchan el suspiro
que sale desgarrando las entrañas,

y mientras yo agonizo, tú sedienta,
finges un negro y pertinaz vampiro
que de mi sangre ardiente se sustenta.

La primera vez que lo leí (hace unas horas) no pude evitar encerrarme con llave en mi cuarto y proceder a masturbarme mientras lo recitaba una, dos, tres, hasta diez o quince veces, imaginando a Rosario, la camarera, a cuatro patas encima de mí, pidiéndome que le escribiera un poema para ese ser querido y añorado o rogándome que la clavara sobre la cama con mi verga ardiente.
Ya aliviado, he tenido ocasión de reflexionar sobre el poema.
El "raudal crespo y sombrío" no ofrece, creo, ninguna duda de interpretación. No sucede lo mismo con el primer verso de la segunda cuarteta: "en tanto que descojo los espesos anillos", que bien pudiera referirse al "raudal crespo y sombrío" uno a uno estirado o desenredado, pero en donde el verbo "descoger" tal vez oculte un significado distinto.
"Los espesos anillos" tampoco están muy claros. ¿Son los rizos del vello púbico, los rizos de la cabellera del vampiro o son diferentes entradas al cuerpo humano? En una palabra, ¿la está sodomizando? Creo que la lectura de Pierre Louys aún gravita en mi ánimo.

Fragmento de Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño

planet caravan

2009-02-04T10:59:00.000-08:00

-y qué duro que es el regreso-

In Relief

2009-01-08T15:34:00.000-08:00

To seem you're in me and over me

Relief in all things

And all things shoot through me

And all things shoot through you

Wherever you are

To seem you're a dream when you never stop

And we ask you what you are

Belief as one with what you believe in

Travel slowlyMove in circles

You know time grows old in reverse

Life as a thing that began

And was magnified

And made the first and the last one

To mean everything you never say

Every single thing going every way

When your leader's gone

He means to make you strong

He never went away

Cuz what you need you are

(aunque esta foto no sea de la misma época que el disco de esta canción, ¿a quién le importa?)

te voy a extrañar

2009-01-06T07:45:00.000-08:00

¡buen viaje! (y no escribo más porque me pongo cursi y sentimental)